Mieux se perdre pour se retrouver, c’est vraiment la seule phrase que j’ai expérimentée une bonne centaine de fois et peut-être qu’il serait temps que j’en fasse une théorie afin de ne plus avoir à tenter  l’expérience.

Performatif : je me perds.

Conclusion : je me retrouve.

Joyeusement.

Véritablement.

Le plus difficile à chaque fois : le sevrage…ou comment devenir une grande biquette qui n’a plus besoin de chercher la mamelle du destin pour trouver sa source.

Les beignets en street food, désolée, c’est dégueulasse : ça crame dans une grosse poêle avec une huile millénaire aux épices «  dust and shit and sometimes flies ». Le chutney coupé avec de l’eau et une feuille de cumin pour faire bien, c’est vraiment pour faire passer la friture…et encore.

Ça tombe bien dans cette histoire de repérage de soi, j’ai perdu mon odorat. Merci mon nez qui a décidé d’aller visiter la face de Gogol. En attendant, je n’ai plus de goût, ode-à-ma-grand-mère, inutile de détailler le pourquoi ici, c’est une trop belle histoire d’amour et les histoires d’amour quand elles sont si belles, on préfère ne pas en parler…ça fait pleurer.

Il me faut ça, perdre le goût pour retrouver le dégoût de ce qui mérite de l’être…et retrouver un goût qui se respire à plein poumon : ça s’appelle la Vie.

 A fond sur mon vélo, je traverse la poussière rouge, je passe devant le petit temple en raclant les paires de sandales qui s’empilent entre des pastèques trempées dans de la poudre de faux curcuma et des moitiés de citron qui crient aux forces malignes : «  Va de retro » : en Tamil je ne sais pas le dire, mais les rituels sont polyglottes.

J’ai perdu mon rétro, cassé mon passé, ma route est tracée. Je ne sais même plus pourquoi j’y vais, j’ai déjà la tête avide et acide. Pourtant cette fin d’après-midi où la chaleur me met du plomb dans l’aile, je défie la pesanteur et me sens incroyablement légère, comme si l’après-coup avait déjà sublimé le coup.

Je croise ce que j’aime, ce que j’ai aimé ici, ceux que je ne veux pas oublier, ceux qui m’ont fait perdre mes repères parce que je ne veux pas ne jamais les revoir, mais je veux revoir ceux que j’aime aussi là-bas. Les vagues éclatent sur les bords et ricochent sur le cheval de bois : il a décidé d’être fixe et éternel. Dieu est un cheval.

Déchirée comme un vieux sari, voilà ce que je suis. J’ai le bindi qui me glisse entre les deux yeux, il me fait un trou précieux sur la langue, elle saura désormais dire ce que je n’ai pas vu.

Murée dans mon silence, je dois passer devant les pêcheurs et me désemmêler des filets…elle est là, la vieille, accroupie près de son caniveau, celle qui m’a offert son magnifique thé. Ce soir, on cherche les poux partout, les têtes se penchent, les doigts grattent les crânes en file indienne.  Les petites filles courent avec leur cartable sur le dos, leur cahier dans une main, des snacks frits ou une mangue à croquer avec la peau dans l’autre. Les garçons ont improvisé une partie de badminton entre les cocotiers, fini le temps de la pétanque avec les cailloux, mais j’évite de peu une pierre tirée avec un arc fabriqué. Rickshaw jaune face à moi, un coup de pouet, si je ne me pousse pas, je tombe à l’eau : qu’est-ce qui reste ?

Si je ne me pousse pas, je tombe à l’eau qu’est-ce qui reste ?

Je me suis poussée, la question ne se pose plus.

Ce qui compte, c’est trouver une réponse. La route est dégagée, tout va bien. Il reste juste la vie entassée dans les bicoques à droite et à gauche. La route c’est le danger pour le petit qui sort de sa maison, chambre, salon, cuisine pour aller voir sa mère qui fait la vaisselle au milieu des corbeaux pendant que la petite prend son bain dans la bassine d’à côté. La maison n’a pas vraiment de murs : c’est peut-être ça aussi la Liberté : extension du domaine de la Vie.

Elle. La Vie. Elle, la Vielle.

La vielle me fait un coucou plein de tout. Je freine, j’oublie où je vais le temps de ne pas arriver à empêcher mes lèvres de s’ouvrir et de sourire à elle, la vieille dans le caniveau, entre ses poules et son linge qui sèche par terre.

Pourquoi ce soir m’arrêtent-ils tous avec leur cœur ? Je vais encore droit au gouffre pour sentir le fond – de mon cœur- (c’est moi qui souligne),

Mais pourquoi m’arrêtent-ils tous avec leur cœur et leurs yeux brillants ?

Mais pourquoi m’arrêtent-ils avec leur cœur et leurs yeux brillants ?

Non, pas toi gamin, je sais que je premier jour tu as voulu me dévaliser de mes roupies.

J’ai dit non.

Tu as insisté en marchant vite près de mon vélo rose « Ladybird ».

J’ai dit non.

Tu m’as demandé un crayon.

J’ai dit non.

Tu m’as souri.

Je t’ai souri.

Depuis, tu ne me demandes plus rien parce que tu as compris qu’entre toi et moi, ça n’allait pas en passer par là.

Tu m’aperçois de loin et tends ta main. Juste le temps de lâcher mon guidon et de frapper avec la mienne : ce soir on est pote. Pourquoi ce soir, dis-je ?

Pour me dire d’arrêter d’aller faire ce qui n’a plus le même sens qu’hier et avant-hier ?

Sans doute et certainement pas.

En tout cas, j’ai fini ma soirée épuisée, mais presqu’heureuse et sereine, en reprise d’appuis venus de je-ne-sais-où, réponse à ma demande. Bonheur d’un film bien français entre deux bouchées automatiques avant que l’écriture ne le soit.

Question de famille, d’amour, de liberté, d’adoption…encore.

J’ai un sacré problème avec ces histoires de liens. Ma vie est une histoire d’attaches pas si parisiennes que ça. Ça ne tourne pas rond quand il s’agit d’ôter le lien : il faut frotter fort pour oublier l’empreinte et ça, moi je ne sais pas faire.

Alors j’abandonne, je me sépare, je me mutile de moi-même pour enclencher la distanciation en mode décristallisation : finalement, les voyages, c’est de la merde…on ne rencontre personne de bien, et on reste aussi perdu. ( voix de fille qui ment)

Mauvaise foi, à l’évidence. Terrible rencontre que celle de l’Autre qui t’envahit. Quand en plus tu te laisses accroire que tu partages ton corps avec celui du divin, c’est l’Enfer qui frappe de la sorte à ta porte. Je vais manger des pastèques roulées dans du curcuma et penser : «  va de retro divino ! »

Poésie…

J’ai le vers solitaire…

L’arrime libre…

La strophe catastrophe.

« Je » serait un Autre…donc

Ou avec un Autre…

Tout m’échappe si cet Autre me condamne à le contempler et à m’oublier en lui.

J’ouvre le bar à Thym, remède contre La Mère en-vers

Et contre tous.

Pleine Lune, le ciel Père gage son aura.

Un jour de Nuit

Rhétorique en fleur 

L’intime écœure l’entre pétales

Tu m’as été offerte aujourd’hui

A moi, la gardienne d’épines

En mémoire de concentration

Te voilà fleur immémoriale

En buisson ardent

Sous ma focale pâle.

Ce soir, je suis ivre…et ça se boit…

Allah  ( se) vautre… ( lui et les autres mais Ah là, ça rimait mieux…)